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样英挺谦和的容貌，那写字的一双手也该是文殊兰叶般纤长雅致的。他在教堂里、遗址旁、冰川下、神庙外，给他的侄子写下一张张明信片。

    少年不知道自己拿着这叠明信片已经很久了，他的手指在下意识地翻动着这些薄薄的纸片，仿佛随着他指尖的摸索，他真的能在这些或光滑或粗粝的纸面上触碰到遗留其上的巴塞罗那的阳光和马舍尔冰川的冰雪，而不是坐在一个大大的格子里，地段再昂贵装修再豪华却依旧是个封闭的格子里，从玻璃窗望出去，只能看到暗沉的雾霾下一座座冷酷的钢铁建筑，没有山也没有水，没有好风景。

    少年不想承认他那一点点的感激，感激他素来不待见的小叔叔在环游世界的时候主动给他寄来明信片，并且一直持续了下来，仿佛他用这个方式在邀请着少年顺着他足迹一样浪迹天下，去看地球上的大好河山。

    少年沉浸在一些模糊的思绪中，这些思绪就像水面上的月影，越是用力去打捞，越是支离散落，淋得一身糊涂。

    他还太年轻，哪里懂得人在明白生命本来开阔这件事后的欣悦与放达。

    我们以儿子或女儿的身份出身，以学生的身份长大，以丈夫或妻子、员工和下属的身份成熟，以父亲或母亲的身份老去，或许直到死亡的那一刻才算真正为自己经受了生命，卸下了所有的身份。

    我们出生在医院产房的格子里，我们长大在教室的格子里，我们成熟在办公室的格子里，我们老去在卧室和客厅的格子里，我们死在殡仪馆的格子里，死后又躺在骨灰盒的格子里。从生到死，我们似乎都在格子里。

    从生到死，我们似乎从未自由过，什么叫